07 mars 2007
Araignée du matin... chagrin
Lentement, elle tisse sa toile... des fils presque invisibles... en silence, elle se veut discrète... mais rien ne l'arrête.
Elle
s'évapore dans l'ombre de la feuille de l'Hêtre qui la
cache et regarde les châtaignes, tombées à terre,
en décomposition... savourant déjà sa victoire
sur cette fragrance qui l'écoeure. La pourriture attire les
mouches... toujours... Sourire se lit dans ses yeux aveugles de
pitié.
La
toile au matin est belle de rosée... des gouttes qui perlent
comme des joyaux étincelants. La toile est féérique...
éclatante... L'araignée savoure l'instant.
Sur
cette toile... ils tomberont...
comme
des mouches...
Araignée du soir... espoir
